Canción para un desconcierto

Lo malo de tus besos con espinas
es el cielo nublado de tu boca
que amenaza tormenta cada día.

Lo malo de quererte es este odiarte
porque nunca deshaces la maleta,
porque vives viajando a cualquier parte.

Lo malo del después es este ahora
en que agoniza Cupido en la cornisa
de una luna con vistas a esta alcoba

Lo malo de probarte es el pecado
de querer confesarse con cualquiera
con la rabia febril del despechado.

Lo malo es desandar lo que anduviste
por los pastos en llamas del pasado
al son de la balada de los tristes.

Rencor

Hoy he vuelto a entender
que el rencor
no cobra en desagravios,
que no escatima en gastos,
que da palos de ciego.
Yo he dejado correr
el agua encenagada
sentado en una nube.
Tú esperas en el fango,
hambrienta, mi caída.

Tira la toalla.

La vida es un descuido de la muerte,
y no vale la pena que te pases
ese espacio tan breve
en mis desmanes.
Deja de esconderte
como hacen los pájaros
cuando el cielo llora.
Tira la toalla,
márchate
como hacen los colores en noviembre.
Amárgame en defensa propia.

Vivirá lo que yo quiera tu partida.

Vivirá lo que yo quiera tu partida.
Será el suspiro que nace de su propia agonía.
Podría vagar sin rumbo
por las calle mojadas de esta noche inmensa.
apretar los puños y ensañarme
con la sombra cruel de la derrota,
escurrir el alma sentado en cualquier parque.
inventarte a mi lado y perderte mil veces.
Pero hoy no tengo ánimo para tanta tristeza.
¿Te apetece una copa antes de marcharte?

Ahora que te vas

Si quieres saber lo que siento,
ahora que tras años de amenazas
te has marchado,
búscame buceando en la basura.
Mira en mis entrañas,
conoce
la mordedura en el alma,
la sangre orgullosa atrincherada.
Ábreme los párpados,
mira el cielo enmohecido,
la mar sedienta,
el mundo empantanado,
la vida en quiebra.
Escucha
los feroces ladridos del futuro,
la canción del ahorcado.
Hoy aprendo
que no soy de piedra,
que si muerdo el polvo
mastico mis lágrimas.

Foto de lluvia

Un segundo en la ventana seducido,
un segundo como una vida entera.
Llueve en la ciudad.
Turbias son las lágrimas que resbalan
por los párpados cerrados del edifico en ruinas.
Esta ciudad es ahora una foto en blanco y negro.
El asfalto descansa como ceniza esparcida
de un difunto de vida atormentada.
Miro sus aceras despobladas como playas de invierno,
El ruido agazapado, aferrado a cualquier alcantarilla,
deja paso al sonido calmado de viento y agua.
Dicen que la lluvia y la tristeza caminan de la mano,
y es bella la tristeza aligerada de motivos.
Son plácidos los días de ceniza mojada,
de café a media tarde, de baraja de carta,
de libro en mano,
De paseo por los versos de Ángel González,
de Benjamín Prado.
De banda sonora Sabinera, de andar por el sofá
quiquegonzaleando.*
De verte a mi lado tumbada,
de verte a mi lado.


*Quique González. Cantautor español.

El abuelo

Sabe que las arrugas
son surcos dibujados en el ir y venir de la tristeza,

renglones en el folio avejentado de la vida.

Pero sabe
que son también zarpazos de la muerte.

Por eso a veces llora escondido en la noche.